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-----正文-----

空气的湿度和温度变得刚刚好，足够干燥和剥离热量，消毒水和福尔马林的气息淡淡的萦绕在空气中。

他还在写。

斯图比的银色笔尖泛着金属的反光在淡黄色的印刷用纸上簌簌的挥动，纸是在福尔特街左边的27号店铺购买的，笔生产自柏林的工厂。风透过窗户游走在室内，带来藤蔓的气息。

他还在写。

天花板上白色的炽光灯一丝不苟的工作着，2000多摄氏度温度只有廉价的钨丝能忍受，它痛苦着在玻璃罩内无声尖叫，吸引着飞蛾们猎奇的目光。

他还在写。

饱受折磨的瓷砖发出一声叹息，漆黑的爬虫类不留痕迹的在它坚冷的身躯上攀爬，它扭头朝灯光的方向看了一眼，它看见了灯光下两个相对无言的身影，它离开了。

他还在写。

“你在写什么？”女人开口，她望着他挥笔的动作，观察笔尖是如何去压迫平整的纸面，在它身上留下密密麻麻的伤痕。

他如羊羔般柔软的声音说：“我想，我在写我的故事。”

“可我看不懂你写的东西。”

“因为它是只属于我的。”亚麻色头发的男人朝她抬头，刘海的阴影下那双猫咪般的墨绿色眼睛饱含着温柔，他带着少许的歉意微笑：“除了我，它不会属于任何人。它可以是堆无人问津的垃圾，它可以丑陋邪恶甚至反动，它也可以炙热深邃，真诚的热爱，至善至美，但这些文字都只属于我，除了我，对谁来说它可能都只不过是一些千变一律的东西。”

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