夜色染空，昏月烛照，本就乌黑一片的社区旮旯，逼仄，萧瑟，偏僻中又增添一抹黑颜色的忧伤。

孙勇冠静静地坐着，旁边马扎上的人已经不见踪影，十五分钟前自己尚能依稀认出一个离去的黑影轮廓，而现在，老人的花眼里，仿佛除非喧嚣的风，死寂的暗，什么都看不见。

“能说的只有这些。”他嘴巴翕动喃喃出小声。

嘎吱，两条瘦如麻杆的腿，好似经人拨弄，竟摇摇晃晃摆个不停。孙勇冠颤颤巍巍地起身，脆弱松动的老骨头嘎嘣直响，他驼着微微凸起的背，再也无力支撑腰杆，任由它垂落，垂落，仿佛背上背着一个沉甸甸的锅盖，压弯了腰。

“可能做的，还能更多。”

老人步履艰难，踏出一步就像抽空将近一半吸进的气力，他两条白眉浸没在黑暗中无声无息地上扬，上下同步地，在一蹙一展间，左右脚向前，继续向前，一直将矮小的整个身子钻入到犹如黑洞般深不见底的铁皮屋里，他的走路，他的举手，任何的动作全然吞没在黑漆漆的夜色里。

叮铃当啷，一阵翻腾寻找的响动从矮屋里向外扩散。

“找到了。”

啪嗒，孙勇冠顺手又找到了手电筒，这是他唯一的照明工具，两块六元的大电池支撑他在漫漫长夜度过一个又一个充满蚊蝇闷热的夜晚，如今，电筒里依然有电，因而便有光。

光直直地照在纸片上，上面的内容突兀地浮现在老人的眼帘，那是一串数字，不多不少，是一个手机号码的数量。

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